Combat Cycle

Город дышит пылью и гарью, а твоя форма прилипает к спине — элитный отряд не значит комфорт. После "Инцидента" здесь остались только тени: террористы, что пахнут порохом и металлом, анархисты с глазами как сломанные экраны. Ты идешь по мостовой, и под ботинками хрустят осколки витрин... или костей?

Каждый угол тут — история. Сады, где ветер шевелит мертвые цветы. Фасады зданий, изрешеченные пулями, будто кожу прошили нитками. Но это не декорации. За этим укрываешься, когда свинец жужжит над головой. Прижимаешься к бетону, чувствуешь его шершавый холод через перчатки — и вдруг понимаешь: враг слева. Его шаги скрипят на битом стекле, как зубы стиснутые в темноте.

Ты меняешь облик чаще, чем магазин в стволе. Камуфляж — не для красоты, он должен пахнуть грязью и дымом, сливаться с руинами. Снайперская винтовка? Тяжелая, как грех. Первые выстрелы всегда врут — ствол дёргается, будто хочет вырваться из рук. Но потом учишься дышать вместе с ней...

А ещё этот звук — вертолёты режут небо, словно нож консервную банку. Их тени скользят по стенам, и ты не поймёшь: то ли это спасение, то ли прицельная сетка на твоей спине. Снаряжение гремит, рация шипит чужими голосами... Кто-то кричит координаты. Кто-то умирает в эфире.

Здесь нет лёгких побед. Даже когда берёшь паузу — в ушах звон, пальцы сами сжимают воображаемый курок. Но именно поэтому хочется вернуться. Потому что город живёт в тебе теперь: его страх, его ярость... его грязное, прекрасное сердце.