Once Upon A Timeline

Ты заходишь в дом, и сразу — запах пыли, смешанный с чем-то металлическим. Кровь. Её слишком много для тихого визита к тёте. Письма не отвечала — вот почему. Тело ещё теплое, но взгляд уже пустой, а ты сжимаешь в руках её дневник, страницы шершавые под пальцами...

Стук в дверь. Инстинкт толкает вперёд — прыжок в странную машину, скрип шестерёнок, и вот уже не 2022-й, а 1880-й. Воздух густеет от угольного дыма, кирпичи дома ещё пахнут свежей известью. Ты трогаешь стену — шероховато, как будто время можно пощупать.

Кто убил её? Может, тот бородатый купец, что торгует на площади? Или девушка с тёмными кругами под глазами — та самая, что через сто лет будет разбирать архив в мэрии? Дневник шепчет: *ищи*. Но улики рассыпаны как бусины с порванной нитки — то письмо с надорванным краем, то пятно чернил на полу, похожее на карту...

Машина времени — не просто портал. Она хрустит костями при каждом прыжке: 1943-й пахнет гарью и капустой, 1999-й — пластиком и старыми деньгами. Ты возвращаешься снова и снова, переписываешь заметки на полях дневника — почерк дрожит от спешки.

А потом находишь её лабораторные записи. Чертежи. И понимаешь: она знала, что умрёт. Но оставила тебе ключ — или ловушку?