Excore: Polygonal Wastelands

Песок скрипит на зубах. Ветер гонит по пустоши ржавые обломки машин, оставшихся от другой эпохи — той, где люди еще верили в будущее. Теперь здесь только выжженное небо, трещины в асфальте и тени того, что когда-то называлось цивилизацией.

Ты родился в мире, который уже умер. Твои мышцы помнят удары, а глаза привыкли щуриться от солнца, но это не спасает от жажды. Вода здесь дороже крови. А кровь... ее проливают часто.

Континент Амураа — гигантская рана на теле планеты. Пустыни пожирают города, роботы-падальщики роются в руинах, а банды выживших режут друг друга за канистру топлива. И где-то там, за горизонтом, что-то щелкает механическими челюстями.

Ты идешь по пеплу истории. В рюкзаке — ржавый нож, тряпки и три патрона. Хватит ли этого? Ветер воет в разбитых небоскребах, будто смеется над твоими планами. Но ты все равно идешь вперед — потому что остановиться значит сгнить заживо.

Крафтишь доспехи из брони мертвого дрона. Чувствуешь, как металл холодит кожу даже сквозь перчатки. Ночью слышишь вой мутантов — не то зверей, не то людей. А утром находишь следы: кто-то прошел здесь совсем недавно... и явно не для дружеской беседы.

Опыт здесь — не цифры в меню, а шрамы на руках и умение чуять опасность за километр. Прокачаешь навык — выживешь. Ошибёшься — станешь очередным скелетом у дороги.

Квесты? Их раздают те, кто еще держится за жизнь: торговец с лицом, изъеденным радиацией; девчонка-механик с пальцами в масле; старик, бормочущий про «тех самых» пришельцев... Выполнишь задание — получишь пайку или пулю в спину. Здесь никто не играет по правилам.

А еще есть бури. Не те, что приносят дождь — здесь дождя не было веками. Это вихри из песка и статического электричества, стирающие кожу до кости... или техника отказывает намертво, оставляя тебя один на один с пустошью.

2502 год. Человечество давно перестало быть хозяином Земли. Но ты все равно берешь в руки оружие — потому что другого выбора нет... или просто забыл, как жить без войны?