Fallout 4 Far Harbor

Ты снова затягиваешь шнуры на ботинках — не те, что носил в Убежище, а грубые, пропахшие морской солью. Агентство Валентайна сунуло тебе в руки фотографию девушки и координаты, которые жгут карман. Но настоящая подсказка скрывается в трещинах: сейф с запиской, где чернила расплылись от чьих-то нервных пальцев.

Катер скрипит, будто старые кости. Три часа ночи. Туман обволакивает кожу липкой плёнкой, а где-то в нём — остров, который не хотел бы быть найденным. Фар-Харбор.

Радиация здесь не просто фон — она пульсирует в воздухе, как гнилая кровь. Деревья скрючены артритом, вода шипит на камнях, будто жалуется. И эти звуки… То ли ветер воет в ржавых трубах, то ли кто-то дышит за спиной.

Ты разрываешься между синтами с их холодной логикой, фанатиками в ржавых доспехах и рыбаками, у которых в глазах — только усталость да страх. Каждый диалог — как натянутая тетива: одно неверное слово, и стрела вонзится тебе в горло.

Новое оружие? Да. Но сначала придётся выковыривать пули из ствола ножом, потому что влажность превращает порох в кашу. Броня? Конечно, если считать броней плащ из прорезиненной ткани и надежду, что следующий мутировавший краб не проломит её клешнёй.

А ещё эти истории… Они оседают под рёбрами, как осколки. Старик, который до сих пор ставит на стол два прибора. Девочка, рисующая мелом монстров — тех самых, что ты только что застрелил во дворе.

Ты приплыл сюда спасать кого-то. Но остров шепчет: *спасаться будешь сам*.