Duster

Песок хрустит на зубах, солнце выжигает глаза — а впереди только бескрайняя пустошь, где каждый шаг может стать последним. Ты не герой, ты просто человек с револьвером и глупой надеждой. Или без надежды. Кто считает?

Выстрел в темноте, крик ястреба над головой, запах гниющих бинтов в сумке... Здесь все хочет тебя убить. Даже собственные сапоги, если не смазать кожу вовремя. Лагерь бандитов за холмом? Можно вломиться с дуэльным стволом в руке — пуля найдет череп раньше, чем ты поймешь, куда летит. Или проползти на животе, чувствуя, как колючки впиваются в ладони. А может, бросить тушу койота в их костер и слушать, как воют уже не звери...

Голод скручивает кишки в узел, вода в бурдюке пахнет болотом, а нога странно хрустит после падения с утеса. Ты точно ее сломал? Или это просто ветер стонет в каньоне? В трактире за ржавым долларом продадут консервы с плесенью или историю о призраке шахтера — что окажется полезнее?

Смерть здесь не драматична. Она приходит с поносом утром или с клыками пумы в сумерках. Твой труп станет еще одним камнем среди сотен таких же... но хотя бы надпись на нем заставит кого-то фыркнуть: «Здесь лежит Джек. Съел кактус. Не тот кактус».

Печень ноет от грязного виски, пальцы дрожат при перезарядке — а вдали уже мелькают огни городка. Или это мираж? В этой игре даже горизонт лжет...