Mr. Fast

Кожа на костяшках трется о холодный металл пистолета, пока ты выстраиваешь прицел. Черно-белый мир дышит порохом и мокрым асфальтом — вот он, 1920-й, где кровь слишком алая для такой серой реальности.

Ты — мистер Фаст. Не человек, а пуля в человеческой оболочке. Мафия шепчет твое имя сквозь зубы, но их пули всегда опаздывают на долю секунды. Время здесь течет как патока, а ты рвешь его в клочья: уворачиваешься от выстрелов, чувствуя, как воздух дрожит от пролетающих снарядов.

Городские переулки, кладбищенские ограды, липкий пол казино — все это становится ареной. Ты оставляешь за собой не трупы, а газетные заголовки. После каждой бойни экран выплевывает сводки: «Еще один „несчастный случай“ в доке». Кто-то верит?

Оружие тут — продолжение руки. Дробовик отшвыривает врагов как тряпичных кукол, автомат строчит ритмом джазового оркестра… А потом вдруг — мотоцикл под бедрами, ветер с запахом бензина. Или дуэль на револьверах, где пальцы сами помнят счет секунд.

Босс ждет в финале. Ты слышишь его дыхание сквозь гул пулемета — тяжелое, как поезд на запасном пути. Успеешь ли?