Let me leave corona zone

Ты просыпаешься в подъезде с ощущением, будто легкие набиты ватой. Воздух густой, сладковато-металлический — как будто вдыхаешь ржавую патоку. Фильтр на маске пищит: 12%... 11%...

Лифт не работает, конечно. Но лестница — это не выход, а начало. Каждый пролет сужается, как горло, каждый поворот затягивает глубже. Стены шепчут скрипом паркета под ногами, а где-то между третьим и четвертым этажом понимаешь: тут нет случайных звуков.

Двери. Их слишком много, и каждая притворяется правильной. Одна пахнет плесенью и старыми газетами, другая — стерильным холодом, будто за ней морг. Третья... трется о косяк, словно кто-то только что захлопнул ее изнутри.

Головоломки? Они здесь не на экране, а в мышцах. Повернешь не туда — и вдруг осознаешь, что уже видел этот облупленный цветок на обоях. Снова. И снова.

А тот звук... Ты его слышишь? Как будто кто-то переставляет мебель этажом выше. Или это твое сердце бьется в ребрах?

Секундомер тикает в кармане — или это капает вода из трубы? Неважно. Важно лишь то, что фильтр сейчас лопнет...