Killers and Thieves

Грейпул втягивает тебя, как грязная вода в сточной канаве — медленно, но без шансов вырваться. Ты не герой, не меченосец в сияющих доспехах. Тень за кулисами, пальцы, дергающие нитки. Здесь правят серебро и лезвие, а твои подопечные — всего лишь мясо для жерновов города.

Найдешь их в переулках: дрожащих от холода мальчишку с глазами крысы, старую карманницу с пальцами, острыми как иглы. Превратишь в оружие. Или попытаешься. Кто-то сломается при первом же щелчке замка, кто-то оставит кишки на мостовой... но если повезет — станут призраками, о которых шепчутся за кружками эля.

Выбираешь троих. Только троих. Взломщик с посиневшими от напряжения пальцами, убийца, пахнущий медью и ладаном, или воришка, умеющий слиться с толпой так, что даже тень не дрогнет. Ошибёшься — вернешься с пустыми карманами. Или не вернешься вовсе.

Город живёт своей жизнью: скрип виселичных верёвок на ветру, звон монет в чужих кошелях, шелест чужих шагов за спиной. Планы рассыпаются как трухлявая древесина — то стражник свернёт за угол не вовремя, то купец окажется с кинжалом в рукаве... а потом кровь, крики, и ты уже не помнишь, зачем вообще полез в этот дом.

Богатство? Да. Но оно прилипает к рукам лишь тех, кто готов выскрести его из-под ногтей мертвецов. Каждый поход — игра в кости с висельником: сорвёшь куш или услышишь хруст собственных костей на дыбе.

Анимации? Да они дышат! Видел когда-нибудь, как дрожит веко у пьяного стражника перед ударом в спину? Слышал хруст пергамента в пальцах ростовщика, отсчитывающего твою долю? Это не просто графика — это пот на шее и металлический привкус страха...

И всё же ты продолжаешь посылать их снова и снова. Потому что Грейпул не прощает слабости. Потому что где-то там есть сундук с самоцветами, который ещё не обагрён кровью... или просто потому что можешь.