Vanish

Ты идешь по темноте, и каждый шаг отдается глухим эхом в сырых стенах. Ладонь скользит по шершавому камню — где-то здесь должен быть выступ, трещина, хоть что-то... Но тьма не отвечает. Только хруст костей под ботинками и запах плесени, густой, как суп из гнилых грибов.

Светящиеся палочки — твои единственные союзники. Зеленоватый отсвет выхватывает из мрака следы когтей на полу. Фиолетовый — обломки двери, за которой что-то дышит... слишком громко. А красный? Лучше не знать, что он освещает.

Записки. Их не собирают — на них натыкаются. Клочья бумаги с дрожащими буквами прилипают к пальцам, словно кожá. "Они не спят", "не включай свет", "оно любит когда ты бежишь"... Это не подсказки. Это предсмертные хрипы тех, кто думал, что справится.

Ключи ржавые, замки скрипят так, будто их никогда не открывали. А может, просто никто не возвращался обратно... Попробуешь повернуть — или предпочтешь ползти дальше в узкий лаз, где ребра лабиринта сжимаются чуть сильнее с каждым вдохом?

Смерть здесь не точка. Она — липкая нить, которая тянет тебя назад, к началу. К первому крику монстра за спиной, к первому щелчку ловушки под ногами... Ты запомнишь каждый провал мышцами — потому что тело отказывается забывать, как ломаются кости.

И да: если услышишь шепот — это не игра. Шепот всегда идет из-за плеча.