Ling: A Road Alone

Холод впивается в кожу, снег хрустит под босыми ступнями — а разве герой помнит, когда обувался в последний раз? Ты бредешь сквозь белую мглу, и первые тени уже шевелятся вдали. Они не торопятся. Знают, что ты никуда не денешься.

Два удара. Быстрый — кулак в солнечное сплетение, хруст рёбер отдается в костяшках. Медленный — меч рассекает воздух с гулом разорванной плоти. Попробуй угадать момент, когда враг отшатнется, оставив живот открытым... или не угадаешь. Тогда его клыки вонзятся тебе в плечо, а кровь будет пахнуть железом и мокрым мехом.

Горы сменятся песками, которые липнут к ранам. Лес зашепчет листьями, но это не листья — что-то щелкает зубами в темноте. Ты идешь дальше, потому что идёшь всегда. Иногда кажется, будто дорога сворачивает тебе кишки в тугой узел, но разве это важно?

Отрубленная рука еще дергается в пыли. Голова лопается, как перезрелый плод. Ты вдруг понимаешь: этот яростный танец — единственное, что связывает тебя с миром. А может, и нет. Кто считает?