Windmills

Ты пробираешься сквозь руины, где ветер шепчет забытые имена, а каменные плиты под ногами пахнут порохом и ржавчиной. Это мир, который помнит тебя лучше, чем ты его — каждый шаг будит в памяти обрывки снов, но пальцы сжимают рукоять меча крепче, чем факты.

Бой здесь — танец на лезвии. Пропустишь удар — и кровь забурлит в висках, отразишь вовремя — и молния ударит уже из твоего клинка, обжигая воздух запахом озона. А потом снова тишина, прерываемая только хрустом костей под сапогами.

Ты охотник. Последний. Но что толку в титулах, если даже твой плащ давно выцвел в багровые тени? Тебе говорят, что ты восстанавливаешь порталы, убиваешь чудовищ... или это они убивают тебя? Воспоминания путаются, как старая рана, которая ноет перед дождем.

Новые движения приходят с каждым павшим врагом — тело учится быстрее разума. Иногда кажется, будто меч сам ведет тебя сквозь лабиринты полузабытых коридоров. Кто-то шепчет за спиной: может, это эхо прошлого, а может — просто скрип ветряных лопастей на фоне кровавого заката...

Здесь истории гниют заживо. Ты их хоронишь. Или становишься очередным трупом в их коллекции?