2150: Полет Валькирий

Стальные птицы ревут над полем боя, а твои пальцы впиваются в джойстик — будто держишь за горло саму войну. Мир треснул по швам: нефть превратилась в пыль, банки съели сами себя, а Луна уже не просто светильник в ночи, а новый фронт. Но здесь, в раскаченной кабине, ты чувствуешь только вибрацию брони под бедрами и кисловатый запах перегретого металла.

Атлантический союз против Евроальянса. Ты знаешь, что это просто вывески — на самом деле воюют пайки, бензин и старые обиды. Вертолеты теперь важнее дипломатов: их лопасти рубят воздух быстрее, чем политики успевают солгать.

Тридцать миссий. Тридцать способов умереть. Песок пустыни скрипит на зубах, горный ветер бьет по лицу ледяными иглами, а ночные вылеты... Кто-то думает, что темнота скрывает. На деле она лишь обостряет слух — каждый щелчок радара отдается в висках.

Десять машин. У каждой свой нрав: одни рвутся вперед, как голодные звери, другие осторожничают — будто чувствуют пулю еще до выстрела. Ты запомнишь их все: как трещит радио при перегрузке, как дизель пахнет при перегреве...

А потом — рейтинг. Где твое имя? Второе? Это не счетчик очков. Это список тех, кто еще дышит.