Drive Beyond Horizons

Песок скрипит под колесами, а горизонт дрожит в мареве — ты даже не помнишь, когда свернул с дороги. Здесь нет карт, только инстинкты: повернешь налево — упрешься в каньон, где ветер воет между скал, как потерянный ребенок. Направо? Лес, такой густой, что фары пробивают в нем лишь жалкие желтые дыры.

Ты давишь на газ просто чтобы услышать, как мотор рычит в ответ. Это не гонка. Это разговор.

Каждый холм — спина спящего гиганта, каждый овраг — шрам от древней катастрофы. Иногда дорога исчезает вовсе, оставляя тебя один на один с колючками, цепляющимися за дверцы, словно пальцы голодного зверя. А потом — бац! — руины маяка, торчащие из земли, как сломанный зуб. Внутри скрипит ржавый механизм, все еще пытающийся послать сигнал... кому?

Ты находишь записки предыдущих безумцев: *"Если видишь три камня в форме сердца — копай"*. Выкапываешь ржавую коробку с ключом от... чего? Где-то есть дверь. Или ее уже нет.

Здесь головоломки прячутся в самом пейзаже: почему эти валуны идеально круглые? Кто разбросал синие тряпки по кактусам? Ответы не обязаны быть логичными — достаточно, чтобы они щекотали мозг, как статическое электричество.

Иногда кажется, будто мир подстраивается под тебя: нашел в багажнике рацию — и вот уже из динамиков шипит чей-то шепот с координатами. Проигнорируешь — через час наткнешься на тот же голос, но уже пересохший до хрипа, выцарапанный ножом на двери заброшенного трейлера...

Запахи тоже ведут себя странно: в оазисе пахнет бензином, а на свалке разбитых машин — жасмином. Может, это галлюцинация? Или подсказка?

Ты останавливаешься у обрыва просто чтобы послушать тишину — и вдруг за спиной хрустит гравий. Оборачиваешься: никого. Только следы на песке... но они ведут *к* тебе, а не от...