Relapse

Пальцы сжимают карты — они липкие от пота, но горячие, как угли. Ты не просто собираешь колоду, ты вшиваешь себе под кожу 240 умений, каждое со своим привкусом: вот щемящий холод метели, а вот маслянистый след огненного взрыва... Но карты — только начало.

Сто предметов в рюкзаке гремят, как кости в мешке. Соедини коготь демона с пером ангела — и услышишь, как трещит шов реальности. Враги? Они не атакуют. Они выдыхают яд, размазывают тени по стенам, смеются хрустальным смехом — пока не увидишь их способности, не поймешь: это не бой. Это хирургия ошибок.

Ты падаешь. Время обрывается, как нитка. Просыпаешься снова в той же хижине: запах прелого сена, скрип половиц под босыми ногами. Мир — просто девушка с мозолями на ладонях. Но только ты помнишь, как она умирала вчера... или через сто лет?

170 скинов — не просто оболочки. Это шрамы на памяти мира: рыцарь в ржавых доспехах пахнет озоном после грозы, а торговец оставляет на монетах следы фиалкового масла. Призовешь ли их снова? Или попробуешь пройти в одиночку — зная, что следующий удар может разорвать ритм сердца...

Здесь проигрыш — не конец. Это вздох перед прыжком. Ты уже чувствуешь, как пульсирует висок в такт музыке боя?