Walking Girl: Dead Parking

Темнота парковки обволакивает липким холодом — где-то капает вода, но эхо превращает каждый звук в угрозу. Ты не знаешь, сколько времени провела здесь эта девчонка: может, час, может, сутки. Пальцы сами сжимают ствол, когда в носу вязнет запах гнили и бензина...

Три пистолета. Не выбор, а насмешка. Один хрипит при перезарядке, другой бьёт точно, но медленно, третий разрывает тишину оглушительным рёвом. Какой возьмёшь, когда из-за бетонной колонны выползает *это* — кожа сине-серая, пальцы скрипят по полу...

Они не бегут. Они *плывут* сквозь пространство, как будто воздух для них гуще. Но если дашь одному ухватиться за рукав — остальные почуют слабину. Кровь в висках стучит громче шагов, а на панели управления мигает красное: патронов осталось меньше, чем спичек в кармане.

Вылазки за тушёнкой или аптечками — не подвиг, а нервный тик. Каждый раз думаешь: может, сегодня не повезёт? Ржавые двери лифтов шепчут обрывки чужих разговоров... Кто-то здесь кричал перед тем, как стать частью стаи.

Кампания не растянется на месяцы — ровно столько, чтобы научиться различать их дыхание за спиной. Или забыть, как выглядит солнце.