The World Of Others

Город пахнет гарью и озоновым послевкусием плазменных разрядов. Ты сжимаешь ствол так, будто это последняя теплая вещь на замерзающей планете — пальцы помнят каждый выступ, каждый холодный изгиб металла. Враги не просто падают, а хрустят под колесами старого седана, будто переспелые фрукты...

Они приходят сверху. Сначала гул, потом резкий удар десантного модуля в асфальт — и вот уже скафандры с синим свечением швов методично прочесывают район. Их бластеры оставляют на стенах пятна оплавленного бетона, но ты уже знаешь: если прислушаться, за три секунды до выстрела раздается тонкий писк конденсаторов.

Аптечки пахнут спиртом и одиночеством. Батарейки для фонаря всегда садятся в тот момент, когда в темном коридоре что-то шевелится...

Лаура? Ее имя теперь просто точка на карте, которую ты пробиваешь стволом сквозь леса, подземки, пустые автострады. Оружие меняется в руках как времена года: резкий холодок пистолета-пулемета, тяжелое дыхание дробовика, жгучий ритм лазерной пушки. Но машины — вот что по-настоящему смешно. Садишься за руль, и мир вдруг становится плоским, как экран старого аркадного автомата.

Мины похожи на брошенные кофейные банки — пока не подойдешь близко и не услышишь их нервное потрескивание. Взрыв вырывает кусок пространства вместе с твоим равновесием...

Финал? Его нет. Только синее небо, разорванное силуэтами кораблей, и вопрос, который повисает между рельсовым забором и пустым магазином автомата.