Crumbling World

Проваливаешься вниз. Не падаешь — именно проваливаешься, будто мир под ногами внезапно разжимает пальцы. Пол распадается на куски, и ты уже не помнишь, как выглядело небо. Впереди только тьма, сдавленная стенами подземелья, и шепот ветра между камнями — то ли насмешка, то ли предупреждение.

Здесь все меняется. Каждый раз. Стены дышат по-новому, монстры рождаются из теней, а экипировка попадается такая, что пальцы немеют от прикосновения к ней. Ты идешь вперед, потому что назад нет пути — только обрыв, зияющий, как незаживающая рана.

Кто ты? Может быть, Джарин — эльф с тугой тетивой в жилах и тоской по человеческой тяжести в костях. Его стрелы не просто летят — они выгрызают куски из реальности. Или Бернон: карлик-великан с руками, привыкшими ломать судьбы вместо доспехов. Он шутит, что гонки его не приняли — но кто смеется теперь, когда его кулаки крушат черепа?

А может, ты — Творение? Его кожа пахнет мхом после дождя, а каждый шаг оставляет трещины в полу. Или рыцарь Мерек: сирота с клинком холоднее детства. Его броня скрипит, будто вспоминает удары кузнечного молота...

Колдуны? Адриан прятал силу в лесных чащах так же яростно, как другие прячут страх. Тея унаследовала не только его магию — но и упрямство. Ее заклинания обжигают кожу запахом грозы...

Здесь нет правильных выборов. Только движение вниз — сквозь крики монстров, звон металла и хруст ломающихся костей (своих или чужих?). Мир рушится за спиной. Ты чувствуешь это спиной — каждый обвалившийся камень отзывается мурашками...

Что останется, когда дойдешь до конца? Равновесие? Или просто тишина?