Dark Sky

Планета Вольф Прайм дышит пылью и металлом. Ты чувствуешь ее на зубах — этот привкус ржавой воды и сгоревшего топлива. Корабли исчезли. Просто растворились в небе, как будто кто-то стер их ластиком... Остались только тени на радарах да обугленные доки.

Ты везешь Сквига и Нортона сквозь хаос. Они не герои — просто работяги с верфи, но теперь им копать глубже, чем шахтерским бурам. Шесть персонажей, шесть колод, которые можно смешивать, как ядовитые реактивы. Карты цепляются друг за друга, как шестеренки в сломанном механизме: один неверный ход — и все рассыпается в тикающий беспорядок.

Слышишь? Где-то скрипит конвейерная лента, капает конденсат из треснувших труб. Гильдия горняков копошится в темноте, а Коллективный флот шепчет угрозы на забытом языке. Ты собираешь их истории, как осколки разбитого экрана — каждый кусочек режет пальцы, но без них не сложить картину.

А потом бой. Не пошаговая бухгалтерия, а танец на лезвии ножа: позиция имеет вкус крови во рту, а синергия карт — вес разрядившегося гравитрона. Улучшаешь, комбинируешь, выбрасываешь ненужное... Или оставляешь? Иногда мусор в колоде жалит больнее отточенного клинка.

Ты идешь по нарисованным вручную пустошам, где каждый пиксель пахнет машинным маслом и страхом. Кто-то говорит, что катастрофа — это случайность. Но разве случайность оставляет после себя такие ровные шрамы?