Green Reaper

Коса впивается в мякоть грибного тела с хрустом перезрелого плода — ты чувствуешь эту вибрацию до кончиков лепестков. Рубин, розовый клинок Антеи, не просто режет. Он дышит. Каждый взмах оставляет за собой шлейф терпкого аромата, смесь розового масла и чего-то... гнилостного.

Оранжерея — живое существо. Стеклянные ребра сводов вздымаются над тобой, как грудная клетка спящего гиганта. Но теперь между листьями ползает чужая плесень: липкие споры оседают на стеблях, превращая сочную зелень в серую труху. Ты видел, как папоротники скрючиваются от прикосновения этих белесых щупалец?

Богиня доверила тебе не оружие, а продолжение своей воли. Коса — всего лишь кость, брошенная в пасть хаоса. Ты идешь по теплым плитам, где корни пульсируют под ногами, будто вены. Здесь каждый бутон чей-то ребенок. Каждый шип — молитва.

Грибы не атакуют. Они тихо пьют жизнь, размягчая ткань мира, пока он не расползется под пальцами... Ты вынужден спешить. Не ради славы — просто иначе твой следующий шаг будет уже по хлюпающей каше из того, что раньше цвело.

Сектор за сектором. Удар за ударом. Иногда кажется, будто коса сама выбирает траекторию — она жужжит в руках, как разгневанная оса. А эти мерзкие хлюпающие звуки, когда лезвие рассекает шляпку... Кто бы мог подумать, что грибы так громко кричат?