Death Below

Кладбище. Ветер гнет верхушки кипарисов, а шины полицейского фургона вязнут в грязи — неожиданная остановка, будто сама земля не хочет их отпускать. Из склепа вываливается человек, его рубашка пропитана чем-то темным, густым, пахнущим медью и старыми камнями. Он что-то кричит, но слова растворяются в хрипе...

Ты спускаешься за напарниками в подземелье. Фонарь выхватывает из темноты следы на стенах — не царапины, нет. Это будто кто-то проводил пальцами по сырому бетону, размазывая... что?

Рейчел тем временем отвечает на вызов. Обычная драка, думает она, пока дверь квартиры не распахивается сама собой. Запах плесени бьет в нос, а из коридора доносится мокрый чавкающий звук.

Здесь любят играть с твоими ожиданиями. Дробовик вырывает куски плоти у этих... существ, но они все равно ползут, их кости хрустят как пересохшие ветки. Иногда лучше прижаться к стене — сердце колотится так громко, что кажется, они услышат.

Записи валяются под ногами: обрывки отчетов, чертежи с анатомией, которая невозможна. Кто-то очень хотел стереть грань между человеком и тем, что шевелится в темноте. А теперь ты здесь, с пистолетом и сомнениями: может быть, эти двери лучше не открывать?