A Scoundrel in the Underlair

Ты стоишь на скрипучих половицах последнего безопасного места — деревни, пахнущей дымом и пересохшей краской. Здесь продают ножи с зазубренными лезвиями, которые впиваются в ладонь, если схватишь неосторожно, и доспехи, от которых потом болят плечи. Местные шепчутся о подземелье, но их рассказы рассыпаются, как крошки хлеба — слишком много пропущенных деталей.

А потом спускаешься.

Каждый раз — новые стены, сросшиеся из тьмы и камня, новый запах сырости, въедающийся в кожу. Ты идешь медленно, потому что шаги здесь гулкие, а за каждым поворотом может ждать... что? Когти? Ловушка? Или просто тишина, которая давит на виски?

Бой — это шахматы с окровавленными пальцами. Ты считаешь шаги, прикидываешь дистанцию, но иногда меч ломается о панцирь твари, и тогда приходится вспоминать про нож за голенищем. Глубина меняет правила: найденный артефакт греется в руке как живой, но к утру начнет жечь — стоит ли оставлять его в сумке?

Возвращаешься в деревню с пустыми флягами и новыми шрамами. Кто-то из торговцев вдруг узнает тебя и хрипит: «Опять выжил?» А под землей уже шевелится другой лабиринт...