Tormans

Просыпаешься в пыли. Горло сжато, как будто кто-то украл последний глоток воды — а может, так и было. Мир вокруг не просто мертв, он вывернут наизнанку: ржавые скелеты машин прорастают из земли, как кости древних чудовищ. Ветер шепчет что-то сквозь разбитые витрины, но ты уже знаешь — здесь никто не даст советов.

Выбор? Он всегда есть. Пнуть ржавый бак с провизией, надеясь на крохи еды... или заметить дымок за холмом и понять: там кто-то есть. Живой. С оружием. Твоя рука сама потянется к ножу — привычка сильнее мысли.

Континент огромен. Тысяча двести километров пустоты, где трава пробивается сквозь трещины в асфальте, а в полуразрушенных храмах шевелятся тени. Кто-то называет их духами, кто-то — мутантами. Разница ясна только когда их когти уже впиваются в плечо.

Здесь все пахнет железом и гнилью. Даже деньги — ржавые болты, обмотанные проволокой. Можно торговать... если найдешь того, кто не предпочтет просто перерезать тебе горло. А может, ты сам сделаешь первый шаг? Закон — это миф, который рассказывают у костра перед тем, как уснуть навеки.

Биомы меняются резко: сегодня ты бредешь по пустыне, где песок скрипит на зубах, завтра — продираешься через лес из искривленных металлических столбов. Они гудят на ветру, словно зовут куда-то... или предупреждают.

Артефакты — единственное, что еще напоминает о прошлом. Блестящие безделушки с мертвыми экранами. Но попробуй отобрать их у тех, кто верит, что эти штуки спасут мир. Их глаза горят фанатичным светом... или это просто блики от твоего факела?

Ты умрешь. Не сегодня — так завтра. Но пока пальцы сжимают рукоять, а легкие жгет адреналин... кажется, стоит попробовать еще раз.