White Night

Ты застрял в этом доме. Не просто застрял — он втягивает тебя, как болото, кожей чувствуешь его сырость, запах старой бумаги и воска. Пол скрипит под ногами, но не так, как должен... будто кто-то отвечает тебе из-под половиц.

Свет — твой единственный союзник. Спички горят недолго, и каждая вспышка оставляет на сетчатке след: силуэты мебели, которые кажутся чужими в темноте. Потом тьма снова смыкается, и ты уже не уверен, стоял ли там шкаф или... что-то другое.

Головоломки? Они здесь повсюду. Тени лгут — показывают то, чего нет, прячут то, что должно быть на виду. Иногда решение приходит с шепотом: старые письма пахнут чернилами и страхом, а замки скрипят, будто просят о пощаде.

Темнота не пустота. Она живая. Шуршит за спиной, дышит в затылок. Если замешкаешься — начнешь видеть то, чего не может быть. Руки дрожат, спички падают... а потом уже поздно спрашивать, твое ли это отражение в зеркале.

1930-й год застыл здесь, как муха в янтаре. Черно-белый мир обманывает: где граница между тенью и тем, что ее отбрасывает? Особняк знает ответ. Но хочешь ли ты его услышать?