The President

Горячий ветер гонит пыль по пустующей дороге, где через три дня президент произнесет слова, которые кто-то очень не хочет услышать. Ты — Пол. Твои ладони помнят вес оружия, а глаза — ближневосточное солнце, выжигающее сомнения. Теперь ты здесь: глухомань, пахнущая сеном и бензином, где каждый сарай может скрывать не гвозди, а обрезки проводов и запах пороха.

Исследуешь все. Без загрузок, без разрешений — просто идешь и ломаешь замки взглядом. Подвал местного бара? Загляни. Заброшенная церковь с потрескавшимися фресками? Туда тоже. Каждый предмет шепчет: переверни меня, поскреби ножом, найди то, что не должно было попасться на глаза.

Головоломки оставляют на пальцах следы — то ли от пыльных документов, то ли от собственного пота. Почему в календаре фермера вырвана именно эта страница? Кому принадлежит рация с выцарапанным позывным? Ответы прячутся в деталях, которые жгут кожу, как незатушенный окурок.

А потом — выстрелы. Резкие, как удар по ребрам. Автомат трясется в руках, но ты знаешь этот танец: прицел — дыхание — спуск. Враги падают словно мешки с песком, но их слишком много… или это адреналин искажает время?

Ты не герой. Ты просто человек, который решил засунуть руки в грязь истории и вытащить оттуда то, что еще можно спасти. Успеешь ли?