NecroBouncer

Ты пробираешься сквозь липкий полумрак подземного клуба, где потолок низко нависает над головой, а воздух пахнет прокисшим элем и чем-то металлическим. Посох в руках дрожит — не от страха, а от предвкушения. Впереди мельтешат силуэты: кто-то орет пьяные песни, кто-то спотыкается о собственные конечности... Добровольно уходить они не собираются. Придется вышибать.

Каждый удар посоха отдается в запястьях тупой болью. Перекатываешься между лужами неизвестной жидкости, уворачиваешься от летящей бутылки — стекло брызгает о камень с хрустальным звоном. Босс в углу зала размахивает чем-то похожим на бочку из-под эля... Сначала бегаешь, потом бьешь. Всегда так.

Реликвии цепляются за карманы плаща — то холодный медальон прижмется к бедру, то костяной амулет щекочет ребра. Одни заставляют кожу покрываться инеем, другие шепчут что-то на забытом языке прямо в ухо. Соберешь нужный набор — и вот уже трупы встают по твоей команде, а посох вспыхивает синим пламенем. Или нет? Каждый забег — новый клубок возможностей, который разматываешь наугад.

Костюмы висят в гардеробе как чужие кожи: один обтягивает, будто второе сердце, другой скрипит на сгибах локтей. Звезды за них платишь потом и синяками — но следующий заход будет чуть легче. Или сложнее, если зрители решат подкинуть тебе пару-тройку пьяных троллей с пивными животами...

А еще эти ловушки между этажами: то пол провалится под ногами с противным хрустом, то из стен выстреливают стрелы с тухлым мясом на кончиках. Иногда хочется просто сесть на корточки среди этого хаоса и задуматься... Но некроманты так не делают.