Nathan Morgan: Dilemma

Темные панели особняка Беннеттов скрипят под пальцами — будто шепчут. Ты не просто ищешь улики, ты выковыриваешь их из щелей, как занозы. Вот пятно на ковре: вино или кровь? Запах лаванды и чего-то кислого въелся в шторы.

Каждый свидетель — живая мина. Один нервно теребит запонку, другой слишком уж спокоен. Их голоса липнут к памяти, как варенье к ножу. Ты задаешь вопрос, а в ответ получаешь взгляд, который обжигает сильнее, чем недопитый кофе в фарфоровой чашке.

Особняк дышит. Пол под ногами прогибается с тихим стоном. Ты собираешь осколки правды, но они режут ладони — каждый факт противоречит предыдущему. Кто-то здесь лжет так естественно, будто это вторая натура.

А потом внезапная деталь: царапина на дверной ручке, слишком свежая. Или записка в кармане мертвеца, пахнущая жасмином... не его парфюмом.

Ты складываешь пазл из чужих страхов и алчности. Но будь осторожен: одно неверное движение — и картина рассыплется, оставив только горький привкус ошибки.