fault - StP - LIGHTKRAVTE

В Ругзенхайде воздух пахнет озоном от неоновых вывесок и перезрелыми яблоками с дальних полей. Городок пульсирует, как живое существо — вены-улицы наполнены толпами, жаждущими развлечений, а под кожей асфальта мерцают проводами скрытые сети. Здесь каждый второй изобретает вечный двигатель между бокалами вина, а каждый первый уверен, что уже изобрёл.

Ты — просто трещина в этом глянцевом фасаде. Сын фермера Хаджи, чьи руки вечно липнут от фруктового сока, а в карманах шелестят лишь пыльные счета. Сверстники щурятся, будто разглядывают пятно на идеальной картине: *ну как так, среди нейроинтерфейсов и голограмм ты всё ещё пахнешь землёй?* Но разве это важно, когда в груди сверлит жгучее *хочу больше*?

Ругзенхайд не прощает слабости. Зато награждает наглость. Тысячи дверей — и половина приоткрыта для того, кто осмелится толкнуть их плечом. Пьяный механик в доке бормочет о украденных чертежах... Старуха у фонтана шепчет сплетни, от которых зубы сводит... Каждый выбор оставляет шрам на городе или на тебе.

А потом будет момент. Ты стоишь на крыше с видом на огни рекламных дирижаблей, и ветер бьёт в лицо металлическим холодом. В пальцах — чужой кошелёк или чья-то дрожащая рука. В ушах — смех или крик. И только ты решаешь: это начало восхождения... или падения без дна.