A Day of Maintenance

Грузовичок скрипит на повороте, будто сустав, который давно не смазывали. Ты везешь в кузове не детали, а обрывки чужой памяти — ржавые серверные блоки, пробитые дисплеи, что еще вчера мигали голограммами. 2100-й. Нью-Порт-Сити дышит перегретым маслом, а ты латаешь его жилы под аккомпанемент гудящих турбин.

Здесь каждую трещину в асфальте заполняет песок. Он скрипит на зубах, забивается в швы брони, шепчет что-то про древние города, которые тоже считали себя вечными. Твои главные собеседники — дроиды-уборщики с потертыми корпусами. Они спорят о смысле существования, пока чинят сломанный лифт. Один уверен, что вселенная — это просто плохо собранный механизм. Другой мечтает о шляпе.

Ты управляешь mssirt — этакой металлической саламандрой с краном вместо хвоста. Он изгибается, как позвоночник, хватает потерянные шестеренки, поднимает обломки дверей… Иногда кажется, что техника понимает тебя лучше, чем ты ее. А еще — что город давно мертв, просто роботы этого не заметили.

Вот Orby, шарообразный болтун с голосом потрескивающего динамика. Он знает все про спутниковые сны и как переписать сознание за три минуты до перезагрузки. Его монологи пахнут старыми дискетами и чем-то сладким — возможно, утечкой охлаждающей жидкости.

Пазлы здесь не складываются в картинку. Они царапают пальцы острыми краями: почему в пустыне так много битых камер наблюдения? Кто стер данные с главного терминала? И почему твой напарник-дроид вдруг замер, уставившись на созвездие из трещин на потолке?

Восемь часов пути. Восемь часов, чтобы понять: ремонт — это лишь предлог. Настоящая поломка глубже…