Simona's Requiem

Песок лунатегро скрипит на зубах, когда идешь по нему — не земля, а перемолотые кости. Ты везешь косу, как вешают на плечо усталость, и знаешь: где-то в этих серых пустошах дышит Король-рыбак. Его грудная клетка — твой последний сундук.

Двери трех поместий скрипят по-разному. В одном пахнет воском и старыми письмами, в другом — мокрым камнем. Ключи лежат не там, где ищешь. Они всегда под пальцами, когда уже махнул рукой...

Твоя коса рассекает воздух с густым свистом — медленно, будто режешь плотный пирог. Каждый удар отдает в запястье. Волки здесь не воют, а кашляют, их шерсть слипается от чего-то темного. А еще эти эпитафии: прикоснешься — и в висках просыпается чужой голос.

Кто оставил ловушки? Ржавые лезвия в стенах шипят, как раскаленный метал в воде. Прыжок чуть короче — и вот уже твоя кровь цветет на плитах. Но ты ведь помнишь: смерть здесь не конец, а только пауза между ударами сердца...

Собираешь осколки посланий — они обжигают пальцы, как лед. История вселенной рассыпана по полу, будто крошки после пира. И где-то за всем этим прячется он — тот, чей последний вздох должен стать твоей мелодией.