Babel of Ystilia

Клетчатый пол под ногами скрипит песком, впитывая капли крови — твоей или чужой, уже не разберешь. Каждый шаг отдается эхом в пустых коридорах, каждый поворот грозит встречей с тем, кто дышит слишком ровно для живого...

Ты учишь их повадкам: этот урчит, когда готовится к прыжку, тот оставляет после себя липкий след. Запомнишь — выживешь. Ошибёшься — кости затрещат, как сухие ветки под сапогом.

Инвентарь давит на плечи тяжестью невыбранных возможностей. Вот жезл, пахнущий грозой, вот склянка с дрожащей внутри тенью. Соединишь — и пальцы вдруг пронзит статикой, а воздух заполнит запах озона. Или не соединишь. Или не успеешь...

Боги любят играть в молчание. Их ответ — трещина на щите, внезапная пустота в колчане, смешок за спиной, когда ты наконец находишь выход. Но ты ведь тоже научился хитрить?

Здесь нет автопотерь — только твой крик ярости, когда очередная ловушка смыкает зубы на голени. Нет перезагрузок — лишь шелест страницы в дневнике неудачников.

А потом — шёпот в темноте: «Попробуй ещё раз. На этот раз возьми *то самое* кольцо...»