Forgotten Fables: Wolves on the Westwind

Ты чувствуешь запах старого пергамента, когда разворачиваешь карту Авентурии — этот мир давно не видел покоя. Где-то под кожей земли шевелится что-то древнее, что-то, от чего дрожат даже камни. Ты выбираешь: мужчину с руками, иссечёнными шрамами от забытых клятв, или женщину, чьи глаза помнят слишком много. Их прошлое — не просто текст, а шрам на твоей ладони: грубый, неровный, но твой.

Здесь нет мелькающих экранов сражений — только тяжёлое дыхание перед решением. Ты не машешь мечом, ты шепчешь слова, и целые королевства застывают в ожидании. Каждый диалог — это порез бумаги: сначала почти не больно, а потом кровь проступает медленно, но не остановить.

Деньги звенят в кошельке тускло, как осенние монеты на мостовой. Купишь ли новую кольчугу или отдашь последнее нищему у собора? Опыт — это не цифры. Это мускулы памяти: чем больше знаешь, тем тяжелее даётся каждый выбор.

Спутники приходят сами — их не ищешь, они прилипают к тебе, как смола к сапогам. Одного ты запомнишь по запаху ладана в плаще, другого — по тому, как он скрипит зубами во сне. Они уйдут. Или умрут. Или предадут. Разве можно предугадать?

А потом... Потом останется только ветер с запахом пепла и ощущение, будто ты держишь в руках что-то важное. Но разожмёшь кулак — а там пусто.