Flocking Hell

Ты расставляешь заборы, как зубы в челюсти — неровно, но крепко. Овцы блеют за спиной, их шерсть колется о ладони, если подойти слишком близко. Туман скрывает границы карты... а что там, за молочной пеленой? Кристаллы звенят под ногами, словно льдинки, но греют не хуже костра — каждый найденный кусочек продлевает твое время.

Пять минут на уровень. Пять минут, чтобы связать поселения дорогами, вытянуть из колоды нужную карту (а вдруг попадется та самая?), прислушаться к хрусту веток — не демоны ли уже крадутся? Потом гаснет свет. Ты только наблюдаешь, как твои ловушки сжимаются вокруг пришельцев с тихим щелчком.

Выбор между волнами вторжений — это как выбирать, какой палец отрезать. Колода толстеет от новых карт, проводники предлагают услуги: один пахнет смолой и обещает огненные ловушки, другой шепчет о невидимых барьерах. Но демоны тоже не дремлют — их когти скребут по дереву заборов, оставляя борозды, похожие на следы болезни.

Пастораль? Да, если считать пасторалью момент, когда рогатый слизывает кровь с копыт перед последней атакой. Овцы редеют... или это твои нервы сжимаются в комок? Здесь проигрыш пахнет гарью и испорченным молоком.

А потом — снова. Новый уровень, новые трещины на карте мира. Может, в этот раз повезет?