Blackthorn Arena

Песок арены хрустит на зубах, а в воздухе висит запах пота и железа. Ты — хозяин Блэкторна, где славу измеряют не монетами, а криками толпы, жаждущей зрелищ. Здесь каждый удар меча о щит отзывается в твоих костях...

Набираешь бойцов среди оборванцев на рынке — присматриваешься к жилистым запястьям, к взгляду, в котором еще теплится ярость. Обучишь ли их драться как звери или сломаешь, превратив в послушные тени? Выбираешь оружие: тяжелый клинок, что рвет мышцы, или гибкий стилет, скользящий между ребер...

Арены других кланов ждут. Десять. Двенадцать. Ты теряешь счет после третьего раунда, когда твой гладиатор падает на колени, а соперник заносит топор... Но можно нажать паузу — перевести дух, переставить фигуры на этой кровавой шахматной доске. Или довериться ИИ — вдруг он окажется умнее твоего адреналина?

Побежденных либо казнишь под свист трибун, либо отпускаешь — и тогда шепот поползет по тавернам: «Этот не просто мясник, у него есть мозги...». А после — турниры. Золото течет рекой, но хочется большего: чтобы твое имя выжгли на стенах цирка огнем и страхом.

Гладиаторы стареют. Ломаются. Новые приходят — пахнут страхом и дешевым вином. Ты чувствуешь их пульс сквозь экран... или это твой собственный?