Eschalon: Book 3

Ты проснешься на берегу, с головой, пустой, как выпотрошенный сундук. Песок липнет к ладоням, соленый ветер бьет в лицо — но ты не помнишь, как здесь оказался. Только смутное жжение в груди: что-то важное забыто. Намеренно.

Краксы. Эти камни сводят с ума — их шепот пробирается под кожу, как холодный пот. Кто-то собирает их, аккуратно, как паук плетет сеть. И если не остановить... ты чувствуешь это нутром. Разруха. Тишина после крика.

Выбираешь расу — может, крепкие ладони гнома или змеиный взгляд нар’кеша? А потом класс: воин с мечом, зазубренным от ударов, или маг, чьи пальцы пахнут гарью и серой. Мировоззрение — не просто слова. Добрый? Придется кормить нищих и слушать их хриплый кашель. Злой? В темных переулках тебе будут шептать предложения...

Алхимия — это не просто зелья в склянках. Это дрожь в пальцах, когда смешиваешь кровь летучей мыши и корень мандрагоры. Один неверный вздох — и флакон взрывается, оставляя на коже ожоги в виде рун. Взлом замков? Не только щелчок механизма, но и липкий страх: а что если ловушка спрятана за потертой деревяшкой?

Мир живет без тебя. Пройдешь мимо раненого солдата — его хрип умолкнет к утру, а деревня сгорит без предупреждения. Заглянешь в шахту — и там не только скрежет хитиновых лап, но и детский обрывок письма: «папа, когда ты вернешься?»

Город на воде... он манит, как синяк, который хочется трогать. Башни отражаются в воде криво, будто кто-то пытался стереть память и не справился. Ты войдешь туда — и наконец поймешь, почему сам вырвал свои воспоминания когтями...