Contort Effect

Кожа на ладонях липнет от пота, когда пальцы сжимают рукоять плазмодрота — он гудит, как разъяренный шершень, и пахнет озоном. Ты замираешь на секунду, и мир отвечает тебе взаимностью: пули зависают в воздухе, оставляя за собой дрожащие хвосты света, а шаги роботов превращаются в скрип тормозов поезда... Потом — рывок. Разрез. Вспышка.

Ты не бежишь — ты растворяешься в ритме этого ада. Каждый выстрел отдается в висках глухим стуком, каждый взорванный череп оставляет после себя теплый туман металла и машинного масла. Они называют это войной? Нет. Это хирургия. Ты — скальпель в гниющем теле мегаполиса, где неоновые вывески мерцают, как последние угольки в костре цивилизации.

Тридцать уровней. Тридцать слоев этой бракованной реальности. Лабиринты из бетона и стальных балок шепчут обрывки правды сквозь треск поврежденных динамиков: корпорации вырезали из людей все мягкое, оставив только шестеренки да провода... А ты? Ты просто чистишь систему от мусора.

Слышишь этот звук? Где-то между воем сирены и скрежетом твоей кибернетической перчатки рождается музыка бойни. Ты научишься ее чувствовать кожей — или сдохнешь. Здесь так принято.