Betrayal at Krondor

Три мешка с костями и ржавым железом — вот что останется от твоей команды после первой же засады. Но пока они еще дышат, эти наемники: один щурится, будто солнце режет глаза даже в подземельях, второй все время поправляет потрескавшийся ремень, третий... третий уже забыл, зачем согласился на эту авантюру.

Город пахнет пережаренным луком и страхом. Тыкаешься в диалоги — из них сочится чужая война, как гной из недолеченной раны. «Эльфы? Да ну...» — бормочешь ты, но сапоги уже скрипят по северной дороге, где ветер сбивает с ног и шепчет что-то про резню в снегах.

Первая драка — клоунская. Волки? Разбойники? Неважно. Меч дрожит в руке, будто хочет выскользнуть, а после боя пальцы сами лезут в карманы трупа. Кожа мертвеца холодная, как монеты с его же глаз... Тащишь добычу, но через милю спина горит, и ты бросаешь часть — может, тот серебряный кубок и правда стоил целого состояния?

Рынок оглушает гамом. Торговец тычет в твой нос сморщенным персиком: «Свежий!». Смешно. Все здесь пахнет плесенью и поддельными клятвами. Продаешь, покупаешь, снова идешь убивать — круг замкнулся. А музыка... скрипки будто пилят тебе ребра, но красиво.

И ведь знаешь: кончится это все плохо. Но следующий труп так соблазнительно блестит в траве...