Hellforces

Кирпич скользит в ладони, оставляя на коже следы ржавой пыли. Труба гудит в воздухе, как расстроенная струна, прежде чем раскроить кому-то череп. Здесь нет правил — только липкий пол баров, вонь перегара и гул моторов за окном. Ты не герой. Ты просто парень, который слишком поздно понял, что любовь пахнет не духами, а порохом и дешёвым кокаином.

Она ушла. Не просто так — с хлопком двери, с треском ломающихся судеб. А теперь где-то там, в подвалах с красно-чёрными стенами, её голос смешивается с монотонным бормотанием проповедников. Ты слышал эти записи: шёпот сквозь помехи, слова о «чистке», о «новой плоти». Разве так должно было быть?

Первый выстрел всегда оглушает. Пистолет дёргается в руке, будто живой, а кровь из пробитой глотки брызжет на экран — тёплая, почти что человеческая. Потом будет проще: дробовик вырывает куски мяса вместе с рёбрами, нож застревает между позвонков с мокрым щелчком. Но сначала — вот этот кирпич. Вот эта узкая улочка. И десяток глаз, сверкающих из темноты…

Между уровнями — кадры, нарисованные дрожащей рукой: Стивен в разбитых очках, девушка с пустым взглядом, тени на стенах церкви. Они шевелятся. Может быть, это ветер? Или там кто-то есть? Графика тут старая, да. Зато когда экран трясётся от взрыва, а из динамиков лезет хриплый смех бандитов — какая разница?

Ты чувствуешь это? Где-то между третьим и четвёртым уровнем ладони начинают чесаться. Не от пота — от чего-то другого. Может, от того, как Стивен орёт в пустоту: «Я же предупреждал!» А может, от звука ломающейся биты…