Joyville

Ты заходишь в корпус, и первое, что бьёт по ноздрям — запах старой штукатурки, смешанный с чем-то сладковато-гнилым. Пол скрипит под ногами, будто предупреждает: дальше — только хуже.

Фонарь выхватывает из темноты облезлые стены, детские рисунки, которые теперь кажутся криками. Кто здесь смеялся последним? И почему следы на полу ведут не к выходу, а глубже — туда, где когда-то была столовая, а теперь...

Головоломки. Они повсюду: сломанные механизмы шепчут подсказки скрипом шестерёнок, пятна плесени складываются в цифры. Ты трогаешь замок — пальцы липнут от ржавчины. А медведь... этот потрёпанный плюшевый комок вдруг оказывается важнее воздуха. Бросишь его не там — и тьма сомкнётся над тобой быстрее, чем успеешь понять, откуда идёт хриплое дыхание за спиной.

Десятилетия назад здесь горели костры и пели песни. Теперь только ветер гуляет по пустым коридорам, но он лжёт — ты не один. Что-то следит из-за угла, чьи-то пальцы (или это корни?) цепляются за подол, когда пробираешься через подвал.

Страх здесь не абстракция. Он течёт по венам ледяной тяжестью, заставляет сердце биться в горле каждый раз, когда скрипнет дверь. Ты действительно хочешь знать, что случилось в Джойвилле? Или просто пытаешься убедить себя, что выбраться отсюда — возможно...