Stick Em Up

Город дышит горячим металлом выхлопных труб, а твои пальцы уже сжимают рукоять — липкую от адреналина. Здесь нет сценария, только треск полицейских раций и звон разбитых витрин. Ты не герой. Ты — хаос в кожаной куртке, оставляющий след из пустых касс и перекошенных улыбок заложников.

Кровь на асфальте высыхает быстрее, чем успеваешь потратить украденное. Но разве дело в деньгах? Вон тот банк — его мраморный фасад кричит о богатстве, а внутри пахнет лаком и страхом кассиров. Ты можешь ворваться с ревом дробовика или проползти через вентиляцию, ощущая холод стали на животе... Выбор всегда за тобой.

Оружие здесь — не просто инструмент. Это продолжение тела: тяжесть обреза в кармане, резкий толчок приклада в плечо, едкий пороховой дым, въедающийся в кожу. Деньги превращаются в новые стволы, бронежилеты, грязные сделки с такими же отбросами. А потом — снова на дело, но уже с бандой: их смех грубый, как скрежет тормозов перед ограблением.

Ты когда-нибудь чувствовал вкус настоящей свободы? Она горькая, как пыль после взрыва, и сладкая, как первый глоток виски из украденной бутылки. Полиция? Пусть бегут. Их сирены — просто еще один саундтрек к твоему безумию.

Дома покупаешь не для жизни — для склада. Сейфы ломятся от купюр, но ты знаешь: завтра они опустеют. Потому что главное не богатеть... а слышать, как трещит мир под твоими ботинками.