Hero must die. again

Пять дней. Песок в часах уже сыплется, а ты разжимаешь ладонь — меч скользит в пальцах, как рыба. Вчера ты рубил демонов пополам, сегодня еле поднимаешь щит. Кости ноют на рассвете, будто кто-то выпивает из них тепло…

Ты помнишь запах пороха после битвы? Жженую кожу, железо крови на языке. Теперь даже этот мир кажется слишком тяжелым: ветер давит на плечи, а смех девушек звенит, как колокольчики под черепом. Восемь лиц, восемь судеб — чьи пальцы переплетешь со своими перед тем, как тьма накроет с головой?

Говорят, здесь пятьдесят дорог в никуда. Ты идешь по одной, спотыкаясь о собственные слабеющие ноги. Диалоги разворачиваются, как свитки: вот рыцарь с шрамом через глаз, вот ведьма, пахнущая мятой и пеплом. Их слова обжигают или холодят кожу — зависит от того, куда повернешь голову.

Бой — это танец, где ты все чаще пропускаешь шаг. Меч дрожит в ударе, заклинания вылетают с хрипом. А вокруг — фэнтезийные холмы, пропитанные запахом скошенной травы… и где-то там, за горизонтом, тот самый светлый мир, который ты уже не увидишь.

Сколько раз можно умирать за других? Тело отвечает молчанием: суставы скрипят, сердце бьется неровно. Но эти пять дней — твои. Последний глоток воздуха перед падением в бездну. Выберешь ли путь воина или шепот в темноте? Мир спасен… а теперь спаси тех, кто в нем остался.