Cris Tales

Ты чувствуешь тяжесть короны, которой нет — она давит на виски, как тиски. Криссбелл не просила этого дара, но теперь её пальцы пахнут пылью старых книг и озоном разорванного времени. Каждый шаг отзывается эхом в будущем: треск ветки под ботинком сегодня — завтра обернётся лавиной…

Команда? Они приходят неожиданно. Мальчик-изобретатель с руками в масле, которое не отмыть даже магией. Рыцарь в ржавых доспехах — его броня скрипит, как несмазанные шестерни. Ты соберёшь их, расставишь как фигуры на шахматной доске, но кто сказал, что пешки не могут съесть королеву?

Бой — это танец на лезвии. Задержать дыхание, пропустить удар мимо лица (ветер шевелит волосы), и вот уже твой меч упирается в горло врага. Или нет? Может, стоило ударить первым? Время хихикает за спиной, перематывая плёнку снова и снова…

Города здесь живые. Не в переносном смысле — они дышат. Кобальтовые крыши Некрии стучат под дождём, как клавиши пианино. В Сан-Маэле воздух сладкий и липкий от перезрелых манго. А потом ты поворачиваешь голову — и видишь эти же улицы через сто лет. Осколки витрин. Тишину.

Ты действительно веришь, что спасешь мир? Императрица смеётся в тени часовых механизмов. Её пальцы длинные, слишком длинные — они уже обвили горло королевств. Но если прислушаться… Где-то тикает бомба из твоих прошлых решений.