A Rose in the Twilight

Каменные пальцы сжимают валун — треск, пыль, и вот уже мост через пропасть готов. Но великан не пролезет в щель, где пахнет сыростью и старыми книгами. Там нужна она: девочка в платье цвета увядшего лепестка, чьи ладони оставляют на стенах липкие алые отпечатки...

Ты думаешь, это просто еще одна сказка о проклятом замке? Попробуй вырвать из тьмы хоть одно воспоминание. Они не рассыпаются, как пепел, а прилипают к пальцам — теплые, густые. Каждая капля шепчет что-то на забытом языке.

Сначала головоломки кажутся детскими: передвинь ящик, нажми рычаг. Потом понимаешь — время здесь застыло в горле, как непроглоченный ком. Роза не увядает, свечи не тают, а ты... ты учишься красть у мертвых их последние сны.

Великан ломает преграды, но дрожит от звона колоколов. Девочка пролезает в трубы, где пахнет железом и тлением, но спотыкается о собственные следы. Вместе они — странная симфония скрипа камня и хлюпанья крови под ботинками.

Да, сюжет можно пересказать тремя предложениями. Но кто объяснит, почему в пустых залах так звонко эхо повторяет твое дыхание? Или почему последняя головоломка заставляет кусать губы до боли — будто от нее зависит что-то важнее побега?..

Говорят, проклятия существуют вне красок. Тогда почему после финала в глазах еще долго мелькает тот самый оттенок розового — как синяк на рассвете?