Dungeon Done

Ты заходишь в подземелье не героем, а крысой. Ладони скользят по мокрым камням, дыхание сбивается — не от бега, от страха. Факел давно потух, но в темноте лучше: так они не видят, как твоя рука дрожит, когда нащупываешь трещину в стене.

Шесть пар ног, шестеро чужих сердец, стучащих вразнобой. Кто-то рядом задерживает дыхание — монстр? Нет, просто ветер шевелит обрывки старых баннеров... или это чьи-то пальцы скребут камень?

Здесь не дерутся. Здесь прячутся. Ты не размахиваешь мечом — прижимаешься спиной к холодной кладке, пока твой напарник кидает камешек в сторону. Ловушка щелкает пустотой, но адреналин все равно жжет горло кислотой.

Сокровища? Да, где-то там: позвякивают под слоем пыли, пахнут ржавчиной и старыми надеждами. Но главная добыча — тишина между шагами. Потому что если услышишь скрип когтей по полу... бежать уже поздно.

Каждый проход — ножницы в животе: повернешь не туда — и коридор сжимается, как петля. Карта меняется, но страх один — липкий, знакомый. Ты думаешь о легендарных героях и хохочеше: они ушли потому что смогли... или потому что их *отпустили*?

Выносишь что можешь. Выносишь *кого* можешь. Иногда это одно и то же.