Bloat

Ты берешь в руки не героя, а нечто теплое и пульсирующее — будто сгусток жидкого янтаря, оставленный на стекле неизвестным насекомым. Оно дышит, слегка покачивается, и кажется, если прислушаться, услышишь тихий шелест бисеринок, перекатывающихся где-то внутри...

Шесть миров. Шесть прозрачных капсул, подвешенных в пустоте. В одной — стены из спрессованного света, которые гнутся под пальцами, как фольга. В другой — запах старых книг и пол, состоящий из исчезающих букв. Ты идешь по ним, и они рассыпаются в прах, оставляя на подошвах липкий след чернил.

Враги здесь больше похожи на сны: вот тот, что плывет сквозь воздух, как медуза сквозь толщу воды. Его щупальца оставляют на экране маслянистые разводы... а ты уже научился уворачиваться — не резко, нет, плавно, как будто проваливаешься в мед.

Головоломки заставляют кожу чесаться — не от сложности, а от того, как непривычно работает пространство. Нажимаешь на рычаг, и комната вдруг выворачивается наружу, обнажая швы текстуры. Цвета здесь имеют вес: одни тонут в воздухе, другие всплывают на поверхность, как пробки...

Кто сказал, что дом — это место? Может быть, это просто звук — глухой стук чего-то мягкого о стекло?