Winds of Change

Ты просыпаешься в поту — во рту привкус меди, как будто проглотил молнию. Видение все еще пульсирует за веками: клинок, кровь, толпа, кричащая твое имя... или проклинающая? Утро пахнет дымом и перезревшими яблоками за окном. Дверь скрипит на петлях, будто предупреждает: назад дороги нет.

Алестия не спешит раскрывать карты. Первая же деревня встретит тебя сплетнями, шепотом о пропавших детях и вином, от которого щиплет язык. Местный кузнец чинит доспехи с таким видом, будто хоронит старых друзей. Его пальцы в шрамах — ты заметишь, когда он протянет тебе меч со словами "недорого".

Клинок Исхода — не просто артефакт. Он жжет ладонь даже сквозь перчатки, как живой уголь. Триумвират называет его оружием, но в храмовых фресках он изображен среди виноградных лоз... странно, правда?

Твои спутники собираются как случайные осколки разбитого зеркала:

— Рыцарь с глазами цвета грозового неба, пахнущий железом и ладаном. Его доспехи звенят при каждом шаге — специально или нет?
— Воровка, которая смеется звонко, но всегда держит одну руку ближе к поясным карманам. Ее волосы пахнут полынью и чужими кострами.
— Маг из библиотеки сожженного монастыря. Чернильные пятна на его руках складываются в карту местности, которую ты пока не узнаешь...

Каждый вечер у костра — это игра в четыре руки: кто кого перехитрит, кто что скроет. А потом — выбор. Прижать кого-то поближе под шум дождя (его капли стучат по навесу как слепые жуки) или уйти в свою палатку в одиночестве?

Города здесь дышат предательством. На рынке тебе улыбнутся и тут же продадут стражникам за три серебряных. Но если задержаться у пекарни до закрытия — услышишь, как булочник напевает запретный гимн восстания...

Секреты липнут к сапогам вместе с дорожной грязью: обрывок письма в убитом посланнике, детская игрушка в руинах дома, пятно крови на странице молитвенника. Иногда кажется, что сам воздух шепчет: "Посмотри внимательнее".

А потом будет битва — не та, что в видении. Без героической музыки, только хруст костей под копытами и чей-то крик: "Они подожгли траву!" Твой выбор здесь — не между добром и злом. Только между пеплом и пеплом... или едва уловимым запахом дождя за горизонтом.