Параграф 78

Холодный металл приклада впивается в плечо — ты не успеваешь привыкнуть к весу оружия, потому что первый выстрел уже разрывает тишину коридора. Где-то капает вода, пахнет гарью и антисептиком, а твои пальцы сами находят предохранитель... Лаборатория Министерства Обороны РФ не похожа на место, где творят будущее. Скорее на скотобойню.

Ты — Скиф. Твой отряд шепчется за спиной, но их голоса тонут в гудении вентиляции. Они тоже слышат это: скрежет когтей по бетону, хрипы зараженных за очередным поворотом. Устав запрещает сомневаться. Запрещает бояться. Но когда пуля срывает погон у тебя с плеча, а в наушниках трещит голос напарника: «Мы все под колпаком!» — хочется нарушить хотя бы один пункт...

Три локации. Три слоя ада. Подземные лабиринты с пробирками, где плавает что-то живое. Поля, усыпанные обгоревшими дронами — их лопасти все еще вздрагивают, будто пытаются взлететь. И база, где ракеты давят ребра небу... Ты тащишь только два ствола: Калашников для близкого знакомства, дробовик — для интимного. Остальное оставь для киношных героев.

Соратники прикрывают спину? Да. Но их дыхание сбивается странно ритмично — как у тех, кого они только что расстреляли. Ты видел, как один из них вытер пот со лба... и оставил кровавый след. Вирус не спрашивает разрешения. Он уже внутри.

Отдышись за углом, если хочешь. Пусть рана затянется сама — тело еще верит, что оно живое. Но когда часы покажут ноль, вспомни: последнюю пулю ты обязан приберечь для себя.