Winter Voices

Ты просыпаешься в комнате, где воздух пахнет старыми книгами и снегом, просочившимся сквозь щели в раме. За окном — не город, а что-то другое: зимний пейзаж, который слишком белый, чтобы быть настоящим. Твой отец мертв. Или нет? Память скользит, как лед под пальцами...

Боишься ли ты собственных мыслей? Здесь они материальны — ворчащие тени за спиной, хруст веток под невидимыми ступнями. Каждый шаг по этим сугробам напоминает: ты не просто идешь, а копаешь. Вглубь. В себя.

Семь глав. Семь слоев льда, которые придется разбить или... растворить в дыхании. Ты научишься уворачиваться от обид, прятаться за сарказмом, отравлять страхи ядом логики. Но демоны тоже учатся. Они запомнят твои слабости — дрожь в коленях при звуке голоса из детства, комок в горле перед зеркалом.

Поле боя — твоя голова. Здесь нет мечей, только хрупкие барьеры из воспоминаний и ядовитые цветы метафор. Иногда сражение выглядит как тихий разговор с незнакомцем у камина... пока его слова не начинают жечь кожу.

Музыка нарастает волнами: скрипка вытягивает ноты, будто нити из старой раны. Ты идешь по деревне, где дома поворачиваются к тебе фасадами, словно живые. В сундуках — не оружие, а обрывки писем, странные безделушки. Зачем они? Может, ответ спрятан в шепоте снега под сапогами...

Первый шаг — пролог под названием Лавина. Название обманчиво: все начинается тихо. Слишком тихо. Но ты уже знаешь — это затишье перед тем, как снежная масса накроет с головой...