FORECLOSED

Город выжимает тебя, как лимон — сначала сок, потом кожуру. Эвану Копнису оставили только мокрое место на стуле да пульсирующую головную боль там, где раньше жужжали импланты. Его личность уже упаковывают в стерильный цифровой конверт, перевязывают виртуальной ленточкой… скоро с молотка.

Ты бежишь по улицам, которые больше не узнают твой шаг. Датчики скользят по спине холодными щупальцами — доступ закрыт, биометрия аннулирована. В кармане шевелится симбиотический пистолет, теплый, как живой. Взрывные патроны рвутся с хрустом костей, а стелс-пули шепчутся в воздухе… но это лишь начало.

Мозг зудит от новых схем — подбрасываешь громилу телекинезом, и он зависает в воздухе, беспомощный, как муха в смоле. Взламываешь двери, ловушки, чужие страхи (да-да, подсознание — тоже система). Каждый чихнувший неоном переулок напоминает: аукцион ближе, чем кажется.

Графика режет глаза комиксными вспышками — вот речевой шар лопается у виска, вот кровь растекается по экрану чернильным пятном. Ты прокачиваешь навыки, а город прокачивает тебя: учит дышать через разбитые легкие, видеть в темноте сквозь пелену статики…

Корпорации вычеркнули тебя из уравнения. Но они забыли — ноль тоже цифра. И иногда он взрывается.