Fallen Hearts

Корона давит на виски, но разве это повод считать монеты в казне? Ты правишь — значит, твое слово высекает дороги в камне, а не копается в грязных свитках налогов. Запах горящей смолы из котлов, скрип баллист, готовых сорваться с крепостных стен — вот что должно щекотать ноздри монарха.

Выбери: строить или жечь. Деревни сами обрастут мясом и хлебом, если твои солдаты не растеряют зубы в бесконечных стычках. Но кто сказал, что война — это только осады? Мир трещит по швам, как пересушенный пергамент. Пещеры шепчут о клинках, пьющих лунный свет, руины хранят доспехи, сросшиеся с костями прежних владельцев. Отправляйся туда — пусть твои сапоги покрываются пылью забытых троп, а не плесенью тронного зала...

Правда, стоит отвернуться — и вот уже скрежет чужих телег у ворот. Камни замка помнят каждый удар тарана. Добавь зубцов? Ров глубже? Или просто выставь вперед орду наемников с их вечным перегаром и похабными песнями?

А потом — битва. Не карта с фишками, а гул тысяч шагов, от которого дрожит земля. Ты кричишь приказ — голос тонет в лязге железа. Но где-то там твой лучник целует подвеску перед выстрелом, а два ветерана спиной к спине рубят врагов, смеясь через хрип.

Или позови друга — пусть попробует отобрать твои сокровища. Только учти: после такого даже мед в кубке будет отдавать горечью предательства...