Whitestone

Где-то за бортом воет ветер, облизывая стальные ребра дирижабля, а в твоих руках — билет в один конец. Санчейзер дрожит, как пьяница перед запоем, и ты вместе с ним: вчера ты копался в пыльных фолиантах, а сегодня твой чемодан вспороли, как брюхо рыбы, а лучший друг растворился в коридорах, пахнущих маслом и страхом.

Кто-то шепчет за спиной. Кто-то лжет прямо в глаза. Палуба скрипит под ногами, будто предупреждает — не верь этим стенам, они помнят слишком много. Ты начнешь с азарта: карты, смех, всплески шампанского. А закончишь с окровавленными кулаками и вопросом, который сверлит виски: когда именно все пошло не так?

Здесь детектив выворачивается наизнанку. Ты не просто ищешь улики — ты вдыхаешь паранойю, чувствуешь, как она оседает на легких черной пылью. Каждый диалог — туго натянутая струна. Шутка оборачивается угрозой, взгляд — ножом между ребер. Даже романтика здесь пахнет порохом...

Ты помнишь эти игры — где тьма липкая, как смола, где каждый выбор оставляет шрам? Здесь так же. Только вместо школьных коридоров — стальные лабиринты дирижабля, вместо монстров из тьмы — те, кто еще минуту назад пил с тобой виски.

Тридцать дней. Шесть путей. Двадцать голосов, которые либо спасут тебя, либо предадут. Ты будешь размахиться мечом (да-да, этим ржавым реликвием из каюты капитана), жечь пальцы магией (совсем не такой благородной, как в учебниках), смеяться сквозь ком в горле... А потом нажмешь New Game+ и узнаешь, что пропустил половину правды.

Слышишь? Где-то хлопает дверь. Кто-то бежит. Или это твое сердце?